Cuento 10
Por Sandra Corominas
Periodista y aventurera de la vida y de las emociones
Libro de 21 titulado Pinzellades del món
♡ ¡Y sí! Efectivamente, ¡habíamos llegado a Pasto! ¡Ipiales! Ecuador: 5 días viajando, ¡ningún inconveniente! Solo paz y amor. 21 camiones. Los más divertidos eran: uno transportaba yuca, era amplio y tenía un cielo divino; otro, de lulos (lo cual picaba muchísimo; el lulo era un fruto con pinchitos), estaba cubierto de pequeñas vellosidades cuando está verde; al madurar, nacía una cáscara anaranjada o amarillenta y una pulpa dividida en segmentos de color verde esmeralda. Era ácido, delicioso y algo erizante, como la lima; también era refrescante y con un toque cítrico, y solía acompañarse con una mezcla de piña, limón y maracuyá. ¡Nos picaba todo el cuerpo! Pero nos parecía muy divertido oler a lulo y tener escamas por todo el cuerpo, ¡como un reptil! El lulo me recordaba mucho a Javi y a la finca, porque cuando era temporada hacíamos guerra y montanera de lulos. ¡Había trozos de lulo hasta en los ojos! Pero lo peor era el pelo que quedaba amarillento, ¡o con olor a acidez! Después, muy masoquistas, nos reíamos por el picor o la molestia. (Nos habíamos reído tanto con la guerra que el picor era lo de menos).
El siguiente camión era de coco y estaba lleno de cucarachas. ¡Pero lleno, lleno, llenísimo! Silvi decía: «¡Hay que bajarnos, pero ya!». Yo no tenía casi miedo a nada: ni a los narcos, ni a la guerrilla, ni a los ladrones… pero las cucarachas, ¡uf! ¡Eran un drama para mí! Por su olor. Yo era altamente sensible y las olía a distancia, lejana o cercana, ¡y olían muy mal, a vida cruda y a alcantarilla! Me impresionaba muchísimo que me cayera una en la cabeza y, además, ¡volaban! Y con el viento del camión las teníamos por todo el cuerpo. En Tailandia les llaman coconuts porque habitaban en el árbol de coco. ¡Silvi y yo dábamos gritos cual elefante con una rata en sus patas! Casi no aguantábamos y solo habían pasado 20 minutos. Era una misión fallida. Desde ahora las visualizaciones las haríamos especificando más: «¡Sin cucarachas, por favor, señor Universo!».
Después la suerte nos volvía a acompañar: un camión de guayaba nos llegaba a lo lejos. ¡El camión casi no se veía, ni el conductor! Estaba repleto de guayabas amarillas y rojas. ¡Yo amaba esa fruta! También teníamos un lindo desayuno y hacía una temperatura hermosa: ¡un cielo azul cristalino! Nosotras cantábamos en lo alto del camión para celebrar y agradecer cada aventura. Creíamos firmemente en los milagros. Practicar la gratitud para nosotras ayudaba a reducir el estrés, mejoraba nuestro estado de ánimo y fortalecía nuestro sistema inmune. También fomentaba relaciones más fuertes. Sentir gratitud de corazón elevaba nuestra disposición emocional y nos abría a recibir nuevas oportunidades.
Una última guayaba y habíamos llegado: estábamos en la frontera. ¡Qué horror! ¡Qué lugar más terrorífico!
Estábamos en mitad de la carretera. Había mucho cemento, olor a carro quemado y a llanta cansada de conducir, mucho polvo, casi como un desierto con tormenta de arena. Al fondo había unas mesas pegadas al piso, con dos escritorios llenos de partículas de arena y cinco secretarios sentados en una nube de polvo: era la frontera de Colombia-Ecuador. Decían que era muy peligrosa, de las más peligrosas del mundo. Y realmente lo era. Había filas y filas de personas que intentaban sellar su pasaporte, pero las filas eran muy largas y nadie avanzaba. Lleno de policías y militares (que no estábamos seguras de que fueran realmente paramilitares, guerrilleros o militares), todos súper armados, ¡hasta los dientes!
La frontera entre Colombia y Ecuador (especialmente en el paso de Rumichaca, entre Ipiales y Tulcán) era considerada una zona crítica debido a la convergencia de conflicto armado, narcotráfico, minería ilegal y estructuras criminales transnacionales. En los años 90, la frontera era una zona de alto riesgo: operaban disidencias de las FARC, bandas criminales ecuatorianas (como Los Lobos o Los Tiguerones) y redes de narcotráfico asociadas a cárteles internacionales. Ambos gobiernos habían atravesado tensiones por la imposición mutua de aranceles y bloqueos de transporte de carga en el puente de Rumichaca, lo que había afectado gravemente al comercio formal y a miles de empleos y empresarios locales. Las Defensorías del Pueblo de ambos países advertían sobre los graves riesgos que enfrentaban los migrantes y las comunidades locales en los pasos fronterizos. Y nosotras, allí solas, en medio de ese caos.
Se oía algún disparo de alguna cuenta pendiente que alguien saldaba, y los perros ladraban avisando de la tragedia. ¡Polvo y más polvo! Y un ruido que producía mucha agonía. Para rematar, una familia se estaba colando en la fila; nosotras llevábamos más de 4 horas allí, ¡y con frío! Ipiales era una zona montañosa y pegaba el frío en el cuello y las piernas.
Procuraba negociar con la maldita familia, pero seguían colándose, y al final tuve que enfadarme con una sonrisa casi endemoniada y una mirada muy asertiva: «Señora, llevo acá más de 4 horas; no voy a permitir que usted se cuele». Silvia le decía mientras tanto a la señora (luego nos enteramos de que se llamaba Filomena): «Ayy, señora, mi amiga es una persona muy brava. Yo le sugiero que no se meta con ella. Es demasiado histérica; es, además, medio bruja, y tal vez hoy se le cambia su destino. No sé, señora, yo de usted no me arriesgaría. Sabe, tal vez la convierte en sapo o yo qué sé». La sala se quedó en silencio total. El esposo de Filomena (un tal Reinaldo) empezaba a reír, pero también tenía un punto de seriedad en sus pupilas. Silvi, mientras me calmaba, me decía: «No, Sandri, no hagas conjuros», y me echaba aire en la cara, y seguía diciendo: «¡Señores! Sandri es amor, pero cuando le da por echar las maldiciones a algunos… ¡Ayy, qué miedoso puede ser!». Y se agachaba mirando al suelo para despistar las miradas de los oyentes, que estaban muy atentos a lo que decía Silvi, quien me abanicaba sin parar y decía: «Ayy, Sandri, que ahora no te dé… por favor». Reinaldo parecía no creer lo que le decíamos, pero su mirada se tornaba poco a poco dudosa, y sus ojos estaban más abiertos, titubeaban y se convertían en ojos de incertidumbre. Y Silvi concluía diciendo: «En el último pueblo, al llegar acá, también la hicieron enfadar, y ahí mandó un conjuro súper peligroso, y todavía el pueblo está sin luz». Reinaldo se apartaba lentamente; la señorita de la recepción había decidido que pasábamos antes y decía: «Ayy, señores, no tengamos problemas, que el día está muy frío hoy».
Cuando salíamos de allí, felices y cantando con el pasaporte sellado, de repente varios policías se acercaban a nosotras para una requisa y para intentar robarnos dinero. Literalmente nos dijeron: «No se hagan las pendejas, niñas gomelas (de clase alta), las voy a tener controladas; seguro llevan drogas». ¡Nos querían desvestir! En Sudamérica la policía era extremadamente nociva, aprovechada y corrupta. ¡Nos querían llevar al cuartelillo! Realmente debían pensar que sí llevábamos dinero por nuestro color de piel. El miedo comenzaba a ser más fuerte que la fuerza; las cosas podían acabar muy mal. Nuestro experimento y aventura emocional y vivencial se basaba en viajar sin dinero, solo intercambiar ropa por comida, o elaborábamos pulseras para comer cuando nadie nos invitaba (casi siempre había un ángel). No llevábamos drogas y tampoco alcohol; no éramos personas consumidoras de sustancias (nosotras ya volábamos sin ellas). Exigíamos siempre que la requisa la hiciera una mujer. Se querían asegurar de que realmente no llevábamos dinero. En Sudamérica, como dicen, «no hay ley pa Dios»; «en la ley estaba la trampa». La charla con la policía duró 2 horas. Decidimos no crear problemas con ellos; era casi imposible hablar. Pero finalmente, por su incompetencia, nos dejaban ir porque no había motivo para arrestarnos y porque no tenían policías mujeres. Pero teníamos miedo.
¡Ecuador no nos había recibido bien! Estábamos cansadas de la agresividad de las personas. Era por la mañana y habíamos decidido irnos de Ipiales a pesar de llevar viajando 5 días en tantos camiones. Pero no estábamos seguras allí. Íbamos a Quito (a 8 horas o más); no nos fiábamos de la policía. Nos dirigíamos a la carretera para empezar a hacer autostop y Alicia, la señora que vendía caramelos en la esquinita, nos estaba observando. Silvi tocaba la flauta; yo me estaba metiendo la armónica en la boca, y de repente oímos: «¡Ayy, tan expresivas! ¡Qué bonitas son!». Y nosotras: «¡Hola!», en coro. Eso le causaba más gracia (¡el coro!) y nos echábamos a reír. Alicia trabajaba vendiendo caramelos de sol a sol (sin ningún día de descanso). Era muy joven, pero se notaba muy desgastada (más joven que nosotras, 17 años). Ella no nos buscaba para vendernos caramelos, sino para charlar; le había llamado la atención lo diferentes que éramos para ella. Era muy bella: tenía un tipo muy indígena, una trenza muy larga, una nariz aligeña, y estaba gordita, pero se veía muy desaliñada. Era muy hermosa; tenía unos ojos muy negros, achinados, ¡pero muy brillantes! De esos ojos casi cerrados salía una luz muy potente. Nos acercaba un asiento y, desesperada y llorando, nos contaba su historia: había vivido el doble que nosotras y sufrido también. Nos quería contar acerca de ella (como si supiera que en algo le podíamos ayudar). Nosotras estábamos inquietas; teníamos hambre y no habíamos tocado nada, no teníamos un peso, y queríamos salir de allí. Ella nos decía: «¿Y ustedes qué hacen, dos niñas en la frontera, solas?». Nosotras le decíamos que nos gustaba mucho viajar y conocer el mundo. Ella no lo entendía mucho, pero nos seguía contando su historia: la habían vendido a los 4 años, ¡en la plaza del mercado!, a un hombre que tenía un local de carros. Tenía otro nombre: se llamaba Yamila. Había tenido que escapar con tan solo 7 años, ¡por el río! El hombre la maltrataba y abusaba de ella. Era de Guayaquil y, después de mucho andar, una mujer la había adoptado en Quito, ¡y su esposo la había violado! Tenía un hijo de 4 años enfermo en casa, con una gripe muy fuerte. Nos entristecíamos mucho con sus vivencias. Se nos rompía el alma y el corazón.
Era una niña sola, sin nada, y nosotras sabíamos que podíamos encontrar soluciones. Primero fuimos a buscar al niño, que estaba durmiendo solo en casa. Lo abrigábamos y habíamos decidido preparar un concierto tocando la armónica y la flauta, y también habíamos elaborado una obra de teatro. Aprovechábamos para ir a comer y, con nuestro concierto, acercar más personas al puestito de caramelos. Acabábamos los caramelos e íbamos a comprar más; entre cantos, armónica y flauta, y rezos, ¡habíamos triplicado sus ventas! Lo cual nos iba muy bien para llevar al niño al médico.
El niño se llamaba Inti (que quería decir sol), tenía 4 años. Era hermoso, pero no sabía hablar mucho; estaba como paralizado por la vida que llevaba. Esa tarde habíamos llevado al niño al médico, habíamos conseguido comida y, además, más caramelos para seguir vendiendo. La policía se había olvidado de nosotras; no habíamos tenido más encuentros incómodos con nadie. Emanábamos luz y vida.
En 7 días habíamos vendido el 90 % de los caramelos que ella vendía en un año. Y le estábamos enseñando a leer y escribir, y a hacer cuentas administrativas. Ella a veces tenía maltrato físico (suave) con el niño, y también le enseñábamos a hablar con Inti con amor, sin ansiedad. Habíamos preparado un curso para ella de gestión de emociones que se trataba de: 1) identificar qué emoción sentía y ponerle un nombre específico (miedo, rabia, tristeza, alegría); 2) permitir sentir la emoción sin castigar ni intentar reprimirla a la fuerza; 3) la pausa y autorregulación: detener la reacción impulsiva mediante técnicas físicas o mentales de relajación, por ejemplo, o meditación antes de actuar; 4) la reevaluación cognitiva: analizar el pensamiento que genera la emoción para cambiar la perspectiva del problema (por ejemplo, ver un obstáculo como un reto de aprendizaje). Inti y Yamila empezaban a sonreír, e Inti a hablar más. Nosotras habíamos instalado nuestra tienda de campaña cerca del río, pero hacía frío y finalmente nos habíamos hospedado en su hogar. Pero… teníamos que partir. No habíamos cambiado la vida de Yamila, pero al menos habíamos dado algo de amor y herramientas para continuar. Inti estaba mejor y con eso nos bastaba. Habían aprendido mucho, y nosotras también. Ella nos había compartido maravillosas recetas y nos había enseñado acerca de la resiliencia, pero con R mayúscula. Pero… yo lloraba mucho; me atormentaba irme y dejarla allí con su vida caótica en la mitad de la carretera. Me dolían todas las células de mi alma. En la noche, cuando llegábamos en un camión de melones a Quito, rezábamos por ella; le pedía a las estrellas por ella y por Inti. Ellos se despedían con agradecimiento y mucha pena; no entendían por qué nos íbamos y decían: «¿Qué, si nos había molestado algo?». Y nosotras no podíamos parar de llorar. Teníamos que seguir ayudando a más gente. Le regalábamos muchos vestidos, libretas, bolis, y a seguir. También le habíamos sugerido más variedad de caramelos y que fueran más coloridos, para que el puestico llamara más la atención y tuviera más vida. Antes de abrazarnos en la despedida, elaborábamos también un letrero muy llamativo que decía:
«La vida es amarga, ¡endúlzala aquí!»
«Sonríe, hoy tenemos el caramelo perfecto para ti.»
«Para ti: puro color, pura alegría.»
«El toque dulce que te faltaba en el día.»
Nos íbamos y pintábamos todos los letreros en varios colores. ¡Quedaba tan hermoso!
Teníamos que atravesar más montañas, sufrir, sueños, ayudar… La misión continuaba.
En Ecuador disfrutábamos mucho. Habíamos perdido la cuenta de los camiones y carros que habíamos cogido. ¡Y éramos expertas en visualizar! 1, 2, 3… y «¡hágale, carro allí, camión allí!». Empezábamos a normalizar la magia. ¡Todo era tan natural! En Quito solo habíamos estado una noche; no le veíamos mayor atractivo.
¡Ecuador era enorme! Albergaba más de 2.000 especies de plantas vasculares y más de 500 especies de aves. Era uno de los lugares más bellos que habíamos visitado, uno de los países con más biodiversidad del mundo, y en un territorio compacto que reunía paisajes que parecían sacados de varios continentes. Cascadas imponentes, volcanes majestuosos y un verdor increíble, casi esmeralda; miles de tonalidades pintaban este país. Habíamos visitado los Baños de Agua Santa, con su famosa Ruta de las Cascadas y sus balnearios, que ofrecían escenarios espectaculares donde el agua, la selva y la montaña se fusionaban. Caminatas, puentes colgantes y miradores permitían vivir la naturaleza de una forma cercana y activa.
Los paisajes ecuatorianos formaban parte de la emblemática Avenida de los Andes. La vida nos ofrecía experiencias inolvidables, como la observación de fauna andina y flora impresionante, y también tours de alta montaña.
El universo nos llevaba de un lugar a otro. Conocíamos gente hermosa cada día, que nutría nuestros días. Cantábamos, vendíamos pulseras y collares que hacíamos con semillas que encontrábamos por el camino.
Ecuador era naturaleza en estado puro: un país donde en pocas horas se podía pasar de un piso térmico a otro. ¡Precioso!
Para Navidades habíamos decidido ir al mar Pacífico y allí finalizar nuestra aventura. Mi clan familiar estaba en la playa de Mompiche (Esmeraldas), un destino de playa virgen rodeado de bosque tropical y también conocido por sus excelentes olas. Allí pasábamos Año Nuevo con Jordi y Ángela (mis tíos). El mar era hermoso y muy virgen. Y cuando volvíamos a Cali, sin vestidos, sin cuero y sin energías…
Estábamos en la carretera y esperamos camión cerca del mar, a 7 horas de Cali, y conocimos a Mareli, una mujer con una historia muy triste y hostil. Ella había perdido su familia en los ataques hacia indígenas. Allí había (y hay) muchísimo maltrato. Su hijo Noel necesitaba una operación urgente; de la mano, ayudando a su mamá, se había quemado muy fuerte. Llevaba más de un mes sufriendo de dolor y agonía. En Sudamérica los médicos no eran gratuitos.
Yo lloraba y pensaba: «Cruzas el mundo y la gente sufre tanto. ¡Hay tanto dolor en la humanidad!». Noel, de 10 años, sumido en su dolor, y Yamilei sufría cuidándolo y vendiendo 4 mazorcas al día, y quemándose los dedos cada día con la sartén. Y nosotras habíamos conocido a un médico hacía dos días, ¡y tan casualidad que el médico, además, era dermatólogo! El universo jugaba a mostrarnos todo lo que necesitábamos. Todo estaba tan conectado; no existían las casualidades, solo las causalidades.
El médico tenía una flamante furgoneta Mercedes Benz, que cuando le hicimos dedo, Silvi me decía: «¿Hueva, llegar en Mercedes Benz a casa? La yaya seguro se infartaba». Ya era lo más. Pero solo nos llevó a mitad de camino. Pero guardamos su teléfono. En los 90 no había teléfonos; era muy difícil encontrar una cabina en condiciones. A veces había una cabina, pero ya no estaba el teléfono, o faltaba el cable, o no se oía. Pero yo era experta en localizar cabinas (llamaba a mi clan familiar cada dos días). A veces tocaba solo para llamarlas. ¡Habíamos localizado al médico! ¡Operaba a Noel! Nos íbamos de Ecuador felices. ¡Qué alivio!
En un mundo donde a menudo se valoraba más recibir que dar, nosotras…
La alegría de dar: comprendiendo las emociones
Dar regalos no era solo un acto de generosidad para nosotras, sino una experiencia emocionalmente enriquecedora que modificaba nuestra comprensión de la satisfacción personal, del mundo y del entorno que compartíamos con los demás.
Beneficios psicológicos de dar:
Dar regalos activaba una sensación de gratificación y bienestar en nuestro cerebro. Este acto de generosidad mejoraba no solo nuestra salud mental, sino también nuestra autoestima y nuestras relaciones personales; era un motor que encendía más motores. Mientras recibir regalos era gratificante, darlos nos sumergía en un sentimiento más profundo y significativo. Este acto nos conectaba tanto con los demás a nivel emocional que fortalecía nuestras habilidades empáticas.
Al dar, nos involucrábamos activamente en la felicidad y el bienestar de otra persona, lo que a su vez mejoraba nuestras relaciones interpersonales y profundizaba nuestro entendimiento emocional.
Cuando damos regalos, se activaban nuestras respuestas hormonales en el cerebro y se generaba una sensación de bienestar absolutamente hermosa. La liberación de endorfinas, conocidas como las «hormonas de la felicidad», se producía para nosotras al realizar actos de generosidad, llevándonos a experimentar lo que se conoce como el «subidón del ayudante». Esta reacción no solo mejoraba nuestro estado de ánimo, sino que también contribuía a nuestra salud física a largo y corto plazo. Era la psicología total del altruismo sin esperar nada a cambio.
En términos evolutivos, los humanos han prosperado en comunidades donde la cooperación y el apoyo mutuo eran esenciales. Dar regalos para nosotras, o ayudar, era una extensión de ese instinto cooperativo. Al compartir recursos y brindar apoyo, no solo beneficiábamos a los demás, sino que también promovíamos un ambiente de ayuda mutua que era fundamental para el bienestar comunitario.
El poder transformador de dar. En conclusión, dar regalos era para nosotras inherentemente más satisfactorio que recibirlos, debido a una combinación de factores hormonales, psicológicos y evolutivos. Al adoptar una mentalidad centrada en la generosidad, no solo enriquecemos nuestras vidas, sino que también contribuimos a crear una red de ayuda que para nosotras era indispensable. Era el sentido de viajar. El siguiente viaje: íbamos a ver a los indígenas en la Sierra Nevada de Santa Marta, a ver a los koguis. ♡
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